En este suelo habitan las estrellas
En este cielo canta el agua de la imaginación
Más allá de las nubes que surgen
de estas aguas y estos suelos
nos sueñan los antepasados
Su espíritu -dicen- es la luna llena
El silencio su corazón que late.

Versión mapuche:

Tvfaci mapu mew mogeley wagben
Tvfaci mapu mew mogeley wagvben
Tvfaci kajfv wenu mew vlkantuley
ta ko pu rakiduwam
Doy fvta ka mapu tañi mvlen ta komv
xipalu ko mew ka pvjv mew
pewmakeiñmu tayiñ pu fvcakece yem
Apon kvyeh fey tañi am -pigekey
Ni hegvmkvleci piwke fewvla ñvkvfvy.

Poema: Elicura Chihuailaf
[De su libro: El invierno su imagen y otros poemas azules, 1991]

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La duración se extiende en cotidianeidades
Todo gira en círculos concéntricos
aquí, lo conocido
allá …
el temor de la vacilación.

El circulo cada vez es más pequeño
y más oscuro;
pero salir de él implica arriesgarse,
arriesgarse genera ansiedad
y la ansiedad adormece la acción.

Alguien vislumbra una llama más allá del aquí
Alguien escucha el sonido lejano,
como un eco indefinido pero intuido.
Se aleja de la inmovilidad,
cruza la frontera de las limitaciones
y descubre un horizonte reciente
creado por su propia voluntad de SER.

Y el circulo desaparece,
la forma se agota en la esencia
sucumbiendo ante la grandeza
de un nuevo amanecer de la conciencia.

Se ilumina el ahora
con los rayos triunfales
de la decisión.
y de pronto todo es visto,
porque el futuro anida en la esencia
de la existencia desde siempre.

* es el seudónimo de Cintia Vanesa Días

La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?… Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.

Antonio Machado

Escrútame los ojos, sorpréndeme la boca,
sujeta entre tus manos esta cabeza loca,
dame de beber veneno, el malvado veneno
que te moja los labios a pesar de ser bueno.

Pero no me preguntes nada
de por qué lloré tanto en la noche pasada;
las mujeres lloramos sin saber, porque sí:
es esto de los llantos pasaje baladí.

Bien se ve que tenemos adentro un mar oculto,
un mar un poco torpe, ligeramente estulto,
que se asoma a los ojos con bastante frecuencia
y hasta lo manejamos como una dúctil ciencia.
No preguntes, amado, lo debes sospechar;
en la noche pasada no estaba quieto el mar.
Nada más. Tempestades que las trae y las lleva
Un viento que nos marca cada vez costa nueva.
Si, vanas mariposas sobre jardín de Enero,
nuestro interior es todo sin equilibrio y huero.
Luz de cristalería, fruto de carnaval
decorado en escamas de serpientes del mal.

Así somos ¿no es cierto? Ya lo dijo el poeta:
movilidad absurda de inconsciente coqueta,
deseamos y gustamos la miel de cada copa
y en el cerebro habemos un poquito de estopa.

Bien; no, no me preguntes. Torpeza de mujer.
Capricho amado mío, capricho debe ser.
Oh déjame que ría… ¿no ves que tarde hermosa?
Espínate las manos y córtame esa rosa.

Alfonsina Storni
Del libro: “La inquietud del rosa” (1916)

Bajo el naranjo lava
pañales de algodón.
Tiene verdes los ojos
y violeta la voz.

¡Ay, amor,
bajo el naranjo en flor!

El agua de la acequia
iba llena de sol,
en el olivarito
cantaba un gorrión.

¡Ay, amor,
bajo el naranjo en flor!

Luego, cuando la Lola
gaste todo el jabón,
vendrán los torerillos.

¡Ay, amor,
bajo el naranjo en flor!

Federico García Lorca
[de : "Poemas del cante jondo" 1921]

Anna Ajmátova, la gran poeta rusa, escribe un poema dedicado a su amigo Boris Pasternak (tras su muerte, acontecida el 31 de mayo de 1960).

Una voz irrepetible ayer se silenció
Nos abandonó para siempre el interlocutor de los
bosques.

En vida esa voz fue espiga generosa,
Lluvia sutil y decantada.
Y todas las flores que hay en el mundo
Florecieron en su despedida.

De inmediato todo calló en el planeta,
Ese planeta de nombre sencillo… la Tierra

Moscú, 11 de junio de 1960

Hoy, al cumplirse 100 años del nacimiento de Don Atahualpa Yupanqui, quisimos homenajearlo recordando dos de sus bellas creaciones: “En aquel tiempo”y “Luna tucumana”, les regalamos además una selección de temas y una curiosidad que encontramos en la red.

En aquel tiempo

Letra y música: Atahualpa Yupanqui

Engrillado y entre cuatro
hombres de torvo mirar
así cruce Buenos Aires
por cantar la libertad

Anchos portones se abrieron
para volverse a cerrar
pabellones, pasadizos
y al fondo la oscuridad

Por mi mujer y mi niño
recé lo que se rezar
mi guitarra clara y honda
sabe todo lo demás

Engrillado y entre cuatro,
hombres de torvo mirar
así cruce Buenos Aires
por cantar la libertad

Duerme el tirano la siesta
con metralleta a la par
por si pasa un inocente
cantando a la libertad

Luna tucumana

Letra y música: Atahualpa Yupanqui  (zamba)

Yo no le canto a la luna
porque alumbra y nada mas,
le canto porque ella sabe
de mi largo caminar.

Ay lunita tucumana
tamborcito calchaquí,
compañera de los gauchos
en las noches de Tafí.

Perdida en las cerrazones
quien sabe vidita
por donde andaré
mas, cuando salga la luna,
cantaré, cantaré.
A mi Tucumán querido
cantaré, cantaré, cantaré.

Con esperanza o con pena
en los campos de Acheral
yo he visto la luna llena
besando el cañaveral.
Si en algo nos parecemos
es en triste soledad
yo no le canto’i cantando
que es mi modo de alumbrar.

Escucha una selección de don Atahualpa

Una curiosidad

Los Chalchaleros con Fito Paez, cantando: “luna tucumana”.

]]> http://revistamaneras.com.ar/2008/01/en-aquel-tiempo-luna-tucumana/feed/ 0 http://revistamaneras.com.ar/2007/12/micro-poema-visual/ http://revistamaneras.com.ar/2007/12/micro-poema-visual/#comments Thu, 27 Dec 2007 18:33:04 +0000 Cintia Vanesa Días http://maneras.turemanso.com.ar/2007/12/27/micro-poema-visual/

Genial! A un micropoema, le corresponde un haiku; la red te inspira, si sabés buscar.

de Antón Cáscaras

A una amapola
deja sus alas una mariposa
como recuerdo.

Matsuo Bashou
(1644-1694)

Me van a olvidar ahora,
Los libros se pudrirán.
Ni una calle, ni una estrofa
Ajmátova llamarán.

(1946)

¿Quién fue Anna Ajmátova?

Anna Adréyevna Gorenko, tal era su verdadero nombre, nació el 23 de junio del año 1889 en Odessa, puerto sobre el mar Negro, y murió en Moscú en 1966. Su primer libro, “La tarde”, apareció en 1912; dos años después fue publicado “Rosario”; en 1917 “La bandada blanca”, “Llante” en 1921 y “Anno Domini” en 1922. Si bien nunca deja de escribir, las décadassubsiguientes, hasta finales de la del ’50, le imponen a su obra un silencio forzoso. El poeta Nikolai Gumiliov, su esposo, es acusado de contrarrevolucionario yfusilado en 1921; su hijo comienza en la década del ’30 un periplo entre la cárcel y el exilio del que sólo se libra a finales de los ’50; su amiga Marina Tsvetaeva se suicida en 1941; Mandelstam muere en un campo de concentración en 1938 y ella, si bien sobrevive, es hostigada, silenciada y burlada por el régimen.

Anna Ajmátova junto con Osip Mandelstam, Marina Tsvetaeva y Boris Pasternak, forma parte del más notable cuarteto de poetas rusos de la primera mitad del siglo XX.

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La voz y el compromiso de los muchos finalmente tuvo su pequeña “recompensa”: se aprobó la Ley de Bosques. Yo puse mi firma, al igual que 1 millón y medio de argentinos. Como dice el dicho: “la unión hace la fuerza”.

Me pareció oportuno recordar el poema de Pablo Neruda: “Naciendo en los bosques”, es tiempo de concienciar y respetar a todos los reinos. ¿Vos qué haces al respecto?

Naciendo en los bosques

Cuando el arroz retira de la tierra
los granos de su harina,
cuando el trigo endurece sus pequeñas caderas y levanta su
rostro de mil manos,
a la enramada donde la mujer y el hombre se enlazan acudo,
para tocar el mar innumerable
de lo que continúa.

Yo no soy hermano del utensilio llevado en la marea
como en una cuna de nácar combatido:
no tiemblo en la comarca de los agonizantes despojos,
no despierto en el golpe de las tinieblas asustadas
por el ronco pecíolo de la campana repentina,
no puedo ser, no soy el pasajero
bajo cuyos zapatos los últimos reductos del viento palpitan
y rígidas retornan las olas del tiempo a morir.

Llevo en mi mano la paloma que duerme reclinada en la semilla
y en su fermento espeso de cal y sangre
vive Agosto,
vive el mes extraído de su copa profunda;
con mi mano rodeo la nueva sombra del ala que crece:
la raíz y la pluma que mañana formarán la espesura.

Nunca declina, ni junto al balcón de manos de hierro,
ni en el invierno marítimo de los abandonados, ni en mi paso
tardío,
el crecimiento inmenso de la gota, ni el párpado que quiere
ser abierto:
porque para nacer he nacido, para encerrar el paso
de cuanto se aproxima, de cuanto a mi pecho golpea como un
nuevo
corazón tembloroso.

Vidas recostadas junto a mi traje como palomas paralelas,
o contenidas en mi propia existencia y en mi desordenado
sonido
para volver a ser, para incautar el aire desnudo de la hoja
y el nacimiento húmedo de la tierra en la guirnalda: hasta
cuándo
debo volver y ser, hasta cuándo el olor
de las más enterradas flores, de las olas más trituradas
sobre las altas piedras, guardan en mí su patria
para volver a ser furia y perfume?

Hasta cuándo la mano del bosque en la lluvia
me avecina con todas sus agujas
para tejer los altos besos del follaje?
Otra vez
escucho aproximarse como el fuego en el humo
nacer de la ceniza terrestre,
la luz llena de pétalos,
y apartando la tierra
en un río de espigas llega el sol a mi boca
como vieja lágrima enterrada que vuelve a ser semilla.