letra: Enrique Santos Discépolo
A pesar de haber sido escrita en 1935, nunca pierde su frescura y su verdad. ¿Podremos algún día superar sus ironías?
Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé…
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé…
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
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Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
Igual que el sol
Que ilumina sin pedir explicación
Igual que Dios
Dio su voz y es esa flor que se durmió.
Ojalá, ojalá… Ojalá, ojalá.
Y de la mentira
Necesito siempre ir a la verdad
De la locura a la paz
De mi carne a la libertad.
Ojalá, ojalá… Ojalá, ojalá.
Y de lo irreal
Necesito siempre ir a lo real
De la oscuridad a la luz
De la muerte a la inmortalidad.
Ojalá, ojalá… Ojalá, ojalá.
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